Inconciencia

Y la niña está allí, inamovible, ingenua, permanente. Las severas garras del tiempo han dejado sus huellas y ella está allí. No intenta desprenderse, no detiene los años que resbalan apenas, arrugando sólo la corteza.
¡Cuántas cosas lejanas! Temores, amaneceres muertos, ocasos sin auroras. Y la infanta no vive. Observa apática sucesos y distancias y queda. No sabe separarse. No se atreve a morir. No tiene tiempo. El ayer es el suyo y tal vez el mañana.No hubo flor muy abierta y no habrá anciana. No importa qué fracasos, no se sabe qué triunfos. Todos duran un átimo.No es capaz de dolores largos o permanentes. Los sufrimientos más profundos, los golpes más duros son olvidados prontamente en el inconciente optimismo de la infancia. Todo le parece ajeno, penas y realidades.
Y la Muerte, a esa la ve pasar de prisa, viento que arrastra hojas que no son de su árbol. Y no quiere pensar, y no puede pensar que un día regresará a llevar las suyas. Entonces no habrá más mundo. El Universo se detendrá porque canas y arrugas no pueden vencer el egoísmo de la niña que está allí, inmóvil, observando...

Enemigo

“Mi nombre es Legión”, gritó airado el demonio, huésped de involuntario y desdichado poseso.

El enemigo mora en nosotros. Debemos saber que también es plural

Tal vez sólo nos habiten unos pocos a cada uno. Pero reconozcamos su identidad.

Pueden llamarse Envidia, Rencor, Odio, Incomprensión, Engaño, Avaricia, Suspicacia, Desmemoria, Desamor.

Tal vez, Celos, Miedo, Falsedad, Orgullo, Prepotencia, Hipocresía, Maledicencia, Ingratitud, Venganza.

Ésta nuestra Legión, puede matar en las almas a la Caridad, al Perdón, a la Nobleza y a

La Paz.

Ese enemigo cruel que suele habitarnos, es muy difícil de vencer. Al fin somos humanos, cargados de debilidades y de incertidumbres.

Temo que mientras vivamos sigamos esparciendo semillas de cizañas diferentes, abrojos al fin de los cuales es muy difícil desprenderse.

Por eso confiemos en la palabra sanadora de aquel que venció a Satanás y nos ofrece un camino de esperanza hacia un hermoso renacer.

Entonces, libres al fin, podremos seguir livianos nuestra ruta.

Paseante

La feria derramada

a las once del día

mostraba muchas caras

y miles mercancías.

El paseante llevaba

una mirada aguda,

billetera cerrada

y un andar sin apuro.

Le sonrió a los cachorros,

le tentaron las uvas,

pero siguió su paso,

tal vez no eran maduras.

Vendedores voceaban,

otros decían: qué lleva

vecino, esta mañana?

Él seguía sin pena

Tantas cuadras pasando

sin saber qué quería,

y era sólo engañarse

pues nada compraría.

Empujones y gritos…

Siempre ausente pensaba:

¡Cansador el domingo,

es dura la jornada!

Así el mundo había visto

desde afuera y marchando

En una larga lista

lo que le iba faltando.

Sin equipaje

 Todos  sabemos que es cierta la partida. En mi caso no sé si traspondré  andando la frontera o seré pasajera en una nave indiferente

Solamente sé que deberé irme un día,y estoy fortificando la esperanza   

Mis raíces se aferran desesperadamente a este suelo  como el ceibo de mi casa. Cuando de un tirón brusco deba desprenderme, no será como las otras veces. Entonces mi boleto era de ida y vuelta, sellado antes de la partida. Una pausa apenas en  el  estar permanente.Pero la última será un exilio definitivo de mi tierra de origen.  Por eso no anhelaré  ver el airoso flamear de la bandera en tierras extrañas.

Tampoco añoraré oir las notas de nuestro himno ante un evento o una competición cualquiera.

Ya no esperaré  ansiosa la cercanía de mis hijos, ni las preguntas o enseñanzas de mis nietos

He de olvidarme de los mil sabores que son propios de aquí. Los aromas de las frondas,así como

el canto del jilguero, el nido del hornero tantas veces vacío, el plumaje colorido  del colibrí en su incesante aletear y el ganado que pace en nuestros campos.

Olvidaré el mate como individualidad regional, aunque yo no lo haya gustado. Se habrá perdido para mí el perfume de los jazmines  del país u otros igualmente familiares.

No recordaré los rostros amables de mis amigos y los indiferentes de otros que me conocen. Atrás quedarán las desparejas veredas de mis  pueblos, el ombú y las praderas. La constante brisa  a veces  algo impetuosa no rozará mi rostro ni despeinará  mis cabellos. Por experiencia sé que en otros países los vientos tienen otra importancia o no están. No notaré la ausencia del cerro que me acompaña en mis días y es el adivinado guardián de mis noches solitarias.

No buscaré la Cruz del Sur ni mi Norte  ni  mi Oriente.

No deberá preocuparme el equipaje.

Dejaré mi casa como me gusta tenerla, desordenada para los extraños pero con el estilo   de mis ideas y mis costumbres.

Quedará el diccionario abierto sobre la mesa, la Biblia en mi mesa de luz.   Los demás libros dormirán en los estantes. Los cajones de los muebles quedarán abiertos o sin cerrojos develando secretos sin importancia. El mar me dirá adiós  como a una vieja amiga.

No añoraré las sierras ni las dulces pendientes de estos pagos.

Conmigo se irán mi infancia, mis amores y mis duelos.

Todo quedará como siempre, pero sin mí.

Uruguay será un nombre que no importe, acaso el suelo donde estuve hasta hoy, la cuna de mis abuelos y posiblemente futuro de algún nieto.

Antes de partir derramaré mis últimas lágrimas  y mis postreras sonrisas

Me iré sin añoranzas del ayer ni del presente porque sé que voy hacia el   futuro de las promesas , con hermosos reencuentros y mucha luz.

El tren que he de tomar lleva a un solo destino y no hay retorno, no al punto de partida.
La  fe es el único boleto que me exigen y debo ahorrar amor y confianza para adquirirlo. De no hacerlo quiedaré a mitad de la vía, perdida para siempre

Semana Santa

¿Has visto, la semana

que tantos nombres tiene,

la tristeza que causa

sobre todos los seres?

No importa si el otoño

no ha llegado, o comienza,

o si abril tempranero

llega con sus tormentas.

Aunque surquemos rutas

o recorramos campos,

o ascendamos las cumbres,

o nos besen las aguas.

Esta semana tiene

un aroma esperado,

y no importan los credos,

alegría o nostalgias

Si Fiesta Sanducera,

si nos gustan los cantos,

si nos quedamos cerca,

o bebemos distancias.

No podemos librarnos

de una pena muy honda

Sabemos de esperanza

e invocamos un nombre.

Hielo

                                 

 De hielo se volvió mi alma en ese instante. Mis  antepasados, aquellos que yo conocí, habían sido bastantes, comparados con lo que les ocurre a la generalidad de las personas. Los vi  estar, compartir, marcharse con la indiferencia que pone la juventud ante hechos que juzga previsibles.

Pero mi íntima familia estaba integrada por cinco grandes amores, sin escalafones. Diferentes pero a la vez indivisibles en mi corazón e irrenunciables en mi vida.

Al faltar uno, nuestro pequeño clan intentó consolarse entre sí, pero creo que mezclamos nuestros respectivos dolores sin que se suavizaran por largo tiempo. La partida de mi padre, fue el primer gran golpe que me dio la vida.

 Un día me atreví a hurgar en los cajones de su viejo y privado escritorio. Buscaba apenas valores afectivos.  Cualquier testimonio real y palpable que mitigara su ausencia ¡Encontré tantas cosas! Botones de bronce, plumas de acero de las que se colocaban en las lapiceras cuando yo era niña, postales de juventud, boletas de compras que tenían más edad que yo, ya que eran de los muebles que compró con motivo de su inminente  casamiento. Era mi padre muy conservador en cuanto a papeles. Quizás esta última condición la heredé de él.

Encontré muchos datos de su soltería, de su juventud, de aquel antes que yo no conocí. Diarios y revistas que no sé por qué milagro no se habían convertido en polvo dado lo amarillentos que estaban.

La noticia de su boda en  un periódico, la de mi nacimiento en otro. Era más sensible de lo que aparentaba. Entre las revistas encontré varios folletines de novelas de Emilio Salgari,  una revista de Tom Mix y otras lecturas populares en  su tiempo.

Recordé que su familia era muy aficionada a la lectura y que esas publicaciones circulaban de mano en mano luego que él las leía.   Aparte de él, que repetía el nombre del padre y del abuelo, sus hermanos llevaban nombres escapados de las novelas de Dumas padre e hijo, y de otros escritores reconocidos.

     Mirando esa literatura. de la que apenas conocía   autores o  personajes, sin dudas famosos entonces, mi alma comenzó a entibiarse lentamente…

 En mi niñez   yo también había disfrutado de “Mi literatura”, escrita como viñetas, muchas imágenes y pocas palabras . . Eran tantos los personajes, los héroes o antihéroes, las  historias cómicas y las que hacían llorar, las de misterio o las de justicia. Las de violencia y algunas de amor apenas naciente. Historieta que cayera en mis manos era devorada, pero la del Fantasma que camina, (como lo llamaban los nativos) La Sombra, o la Calavera, como solían decirle otros, era una de mis preferidas.

 En el corazón de África un precursor de Batman pero sin capa, con malla ceñida en cuerpo y cabeza y un anillo con una calavera que le servía para indicar tras golpe doloroso  que él había pasado por allí. Su acción transcurría entre pigmeos con flechas envenenadas. Él defendía y salvaba a los inocentes, mientras enamoraba  sin proponérselo a hermosas mujeres, que solían aparecer en sus múltiples aventuras. Las historias tenían el condimento de una eterna y enamorada novia, que creo se llamaba Diana Palmer.

 Tenía algo del Zorro en la aparente inmortalidad porque pasaba de generación en generación con un algo de eternidad y de misterio.  De  su rostro apenas se veía una  mínima parte, ya  que además llevaba antifaz. Esto hacía que en los atardeceres o en su pasaje fugaz y silencioso impactara como  la calavera de su anillo, lo que  no le quitaba atractivo.  Un lobo  lo acompañaba, a manera de perro  fiel  y colaborador.

Lo curioso era que su traje de civil no significaba renunciar a su curiosa vestimenta sino cubrirla o disimularla,ya que llevaba abrigo de amplias y levantadas solapas, pantalones, oscuros lentes y sombrero con ala inclinada sobre su frente

Jamás nadie pudo verlo sin la máscara que parecía  casi parte de su ser, y halo de su encanto.

Pertenecía a una saga de personajes que habían jurado cuidar la paz en África y en el Mundo todo. La historieta había surgido en el año 1936 y de la mano de su creador Lee Falk., guionista y productor teatral que entendía de trucos narrativos. Creo que a nadie pudo ocurrírsele que El fantasma pudiera morir, ni siquiera ser herido. Ése era el concepto en mi tiempo  de asidua lectora de sus hazañas.

Me queda agregar que para darle más atractivo, tal vez para emparentarlo con Tarzán. era el vigésimo descendiente de un noble inglés, víctima de unos piratas que juró sobre la calavera del  asesino, dedicar su vida a la defensa de la justicia,  en memoria de su padre asesinado.

¿Qué otra emoción podía agregarse a semejante inventiva. La historieta reunía todos los elementos para ocupar un brillante número uno.

Pero para no ser injusta con mis lecturas de infancia y adolescencia es bueno rescatar la figura del atildado Mandraque, el Mago, también él en África, con una novia princesa llamada Narda y un celoso cuidador de la misma, y acompañante de Mandraque, el fiel y robusto Lotario, enaltecedor símbolo de la raza negra originaria de ese continente.

Lo curioso, es que el autor de la tira, fuera el mismo de La Sombra..

La figura del Fantasma debió quedar entrelazada a mis largos cabellos cuando con un corte desafiante quedaron tendidos sin recuperación luego de mis quince años. Fue reemplazada  tal vez por las primeras novelitas rosa. A pesar de ello, por algunas tiras domingueras, me enteré de su boda, y del nacimiento de sus mellizos. Pero los cambios no alteraron para nada al personaje. Siguió siendo el mismo número de descendiente, sin que se supiera más de sus hijos, de su ancianidad o de sus ancestros, lo que podría haber puesto un toque de mayor interés.

Hasta surgieron historias disparatadas poco acordes al estilo  original.

 Creo que a pesar de mi abandono la historieta aún subsiste.

Antes de cerrar este baúl de recuerdos no puedo dejar fuera a Tarzán que es quizás aquel que perdura más en la memoria colectiva, o El superhombre, cuando aún no llevaba por estos lares su nombre inglés

Y yo, agradecida por este sacudón en mi memoria, provocado por la emoción de ver así, de prisa, el mundo de mi papá, siento que el hielo que me paralizaba  va desapareciendo. Dejo caer una lágrima agradecida y esbozo una sonrisa hacia la vida, de donde solamente nos alejamos, para que nuestros hijos acumulen recuerdos